1ro

No cabe duda que el primero se fue al último
Graznando en los escombros de Chicago
Y bebiendo ron en las veras de la isla colorada
Que ya parece sacra para los zurdos
Y es ceniza del fuego que quemó mitad del mundo.

Y el primero podría ser segundo o tercero si hubiera paso tras paso en cuadras
Pero hoy es reparo en las playas y libar hasta las últimas ganas
Pues el tiempo hizo de una enorme fecha solamente un feriado
Y al hierro lo templó el neón, y quizá el aroma profiláctico.

Y el primero no es más que una semana santa ensangrentada
De memorias y otrora pancartas
De afirmaciones y relojes partidos en 1/3 a punta de carajos
De botones desgarrados en los parques bombardeados
Y del único sentido estricto que le quedaba al carril prohibido por los caza brujos y sus enormes manos.

¿Es la marcha una procesión en vano?
¿Es la consigna un rezo inútil y fatuo?
¿Es el recuerdo un pasaje bíblico mal contado?
¿Es el huevo abortado ahora siquiera clara para un chifón barato?

El 1ro se volvió una religión más de un ciego encapuchado
Que lloramos todos porque en alguna parte del camino se nos olvidó.
Ya sabemos que el octavo ensayo no se nos enseñó.