cartón

Para mamá es la visa,
Los bolígrafos a la mesa,
La piel clara en restaurant de 7 tenedores;
El manto persa al suelo sin alguna pisa,
Mi embrión de orgasmo fingido en luna llena,
El aro de un matrimonio siempre correcto, de lustre y brillo.

Tú que expiras en la retina de la familia
Y te escribes tras, tan sólo por ti desfondarse;
Te luces a cuánto examen haya que apersonarse
Como un bastón genotípico;
Semáforo de virtudes,
Sombrero de sueños truncos.

Mero papel vestido de gótica vintage
En nombre de La Nación te pronuncias
Y cada vez a más te cercioras en llevar.
Orgullosos de tu marco a la vista del taxi y el lavado,
A veces tanto frustrado…

Mamá, ten allí el dibujo de mi tonta era,
El principio de un final menos estéril
La guillotina de una testa clavada en piscinas de gangrena.